De grata sequía

Se me ha acabado la tinta azul.

Del poeta maldito

Y me encuentro embriagada por el intoxicante delirio que me obsequian estos cuentos de Shakespeares urbanos en Prozac y Ophelias modernas en rehabilitación.

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Y llegan palabras a las cuales su contexto histórico confiere una cualidad tan vacía y, sin embargo, aparecen cargadas de una intensidad tal, de una sinceridad tal, que sorprenden al autor mismo quien, cauteloso, vuelve una vez más a releerlas en espera de que sus ojos le hayan jugado un truco.

Cerrojo

Y se me escapa de entre los labios una sonrisa y recojo un suspiro con la mirada.

Λήθη

Y que quisiera bañarme en las aguas del Leteo y con sus azules lavar los ocres que hoy tiñen mi mente y mi piel.

De ornato

¿Y qué hago si me rehúso a convertirme en esfera?

Tinta

De mis ojos llueve tinta.
Lluevo tinta de un azul que no se deja ni escribir.

Tres

De madrugada soy puntos suspensivos y la conveniente sordera de un oído diestro.

Cinco

Y la mano recobra el sentir y tibia electricidad deambula en nuestras venas.

Seis

Hueles a tierra mojada antes del amanecer; a promesas y a jóvenes semillas.
Sabes a lianas que se entretejen en frescos destinos. Sabes a nubes y a mar.
Pero con el alba, la tierra se seca; tu humedad huye hacia el cielo y las semillas mueren de sed.
Los paladares se insensibilizan y tu gusto muere súbito en mis papilas.
Y a nuestro tacto le falta electricidad; las yemas de mis dedos se petrifican.
Y sólo si mantengo cerrados los párpados puedo escucharte.

De promesas

Y es que todo ayer comenzó como el mañana de un hoy...

Technicolor sleep

Yes, I dream my dreams in color. I dream of the drawings that stain your canvas. I dream of their colors swirling around my body. Whirlpool of shade and shadow, whirlpool of sulphide seas.

I dream of a hungry moon that bleeds in moonbeam yellow bathing my naked limbs. I dream of a dark blue ocean in which we both can drown. I dream of dark blood red boiling within muted green lines on our pale tan skin.

And I can't help but to long for the hopeful shatter of emerald that grins from your eyes, melting the slow honey in mine.

Morada

De la retina acuosa de un ciego, como el sueño del sueño de un sueño, me desprendo, líquida, para rodar por su mejilla.
Me derramo pausadamente pues quiere echarme de sí mas me resisto.


En un descuido resbalo por su cuello. El ciego se pasa una mano violentamente por la mejilla para arrancarse la lágrima que ya no está ahí.
Me deslizo remarcando su carótida.

Me abandonan la fuerzas en su pecho; no puedo rodar más. Me detengo. He perdido liquidez pero no la voluntad.

El ciego se mira la huella que recogió con su mano. Se convence de que se ha deshecho de mí.
Yo me aferro a mi posición con recelo.

No me queda mucho tiempo.
Me estoy secando. Mi sabor se parece al de la derrota.

En un repentino giro, me siento absorbida por sus poros. Estoy dentro de su piel. Estoy dentro suyo.

...ya no hay marcha atrás.

possiamo

Me desprendo, líquida para rodar por su mejilla.

Non

De la retina acuosa de un ciego, como el sueño del sueño de un sueño.

Del hilar

Y de las fibras deshilachadas de mi destino, se va tejiendo una nueva historia en la que el protagonista, tan común, tan ordinario, dibuja en el aire una vieja melodía cuya partitura casi he olvidado cómo leer. Sorpresivamente, me siento atraída por la afabilidad de sus sonidos. Me veo tentada a danzar a su ritmo.

¡Telón!

Vivo contigo una vida paralela, una vida alterna.
Una realidad que se enciende sólo tras apagar las luces y abandonar la conciencia. En un escenario en el que una roja lluvia de pétalos celebra cada noche tan hipnótica actuación. Un escenario cuyo telón se cierra a contrapunto con el abrir de mis párpados.

Pero, tras bambalinas, todo es realidad.

Derramarme y fluir

Y hundir mis uñas en mi propia piel para rasgarla y liberar así mi esencia. Desatar el torrente de emociones contenidas, de luz apagada, de sonidos sosegados. Derramarme y fluir. Y que el caudal arrastre mis vestigios lejos, hasta donde puedan empaparte de mí.

Sofoco

Y es que a veces, cuando se trata de ti, me encuentro despojada del aliento; me olvido de pronto de respirar. Me percato de que mi razón y todo lo que solía anclarme a este plano, me ha sido hurtado y ni siquiera lo extraño, no me hace falta. Y mis ilusiones... Ellas se han aprendido a multiplicar. Se reproducen en una danza de añoranzas condicionadas. Y los pasajes de mi alma y de mi corazón, se cubren de hierba seca, esperando el momento de crujir bajo tus pies. Y mi cuerpo urge el yugo de tus manos una vez más.

Imperfección

Y es que nunca ha habido ni un antes ni un después.
Siempre somos la misma marea embriagada del momento o la calma de un lago que muere despacio. Siempre somos la retina acuosa de un ciego y el tenue haz que de vez en vez lo esperanza. Siempre somos lo que sólo cabe en mis ojos al cerrarlos y lo que tus labios alcoholizados verborrean cuando te descuidas.

No somos sino el sueño del sueño de un sueño.

A costa

Y es que incluso la marea llega a veces a confundirse y, ya las olas me bañan de sulfuro, ya me entierran en la arena. Ya me mece entre sus brazos o me revuelca; merced de la corriente. Y cuando arrastra hacia mí una estrella; aunque rancia, la atesoro en mi pecho.

Y a las palabras me remito

Hay palabras a las que inherentemente tememos. Hay palabras con fecha de caducidad. Palabras que son vomitadas en los momentos más inesperados y palabras que tardan eternidades en llegar.

Hay gracias innecesarias y gracias que no hay por qué dar. Gracias aletargadas en sonrisas y en suspiros y otras que ni siquiera hay que esperar.

Hay perdones que expiran y perdones que nos expían. También hay otros que se nos forman, inaudibles, en las corneas hasta obligarlas a escurrir.

Y hay también coleccionistas de palabras.

Yo las colecciono por necesidad; por adicción: Me gusta sentirlas con la punta de mis dedos; de mi lengua.
Me gusta girarlas en mi mente; deprisa, despacio, deprisa , más deprisa hasta que pierden claridad.
Tengo palabras cortas y palabras largas, palabras vulgares y elegantes. Las tengo cuerdas, también insanas; palabras reales e inventadas. Tengo palabras que se pronuncian con sonrisas y tengo palabras que me hacen atragantar. Palabras calladas por miedos latentes y palabras latentes con miedo a la obscuridad. Palabras que ríen mientras se dicen en sueños pero que, cual secretos, huyen de la luz, de la "realidad". Tengo palabras que son preguntas y respuestas a palabras sin preguntar. Palabras olvidadas y palabras que no sabía que aún puedo recordar.

Y tengo tantas y tantas palabras que hoy no sé cuáles voy a usar.

Sol de Media Noche

Y de pronto la noche se ilumina y el azul de las nubes se suaviza y me sorprende un cielo de ambar y sulfuro cuyos rayos, al parecer, sólo apuntan hacia mí.

En un día como hoy o una noche como la de ayer

Y me encuentro asiendo entre mis costillas un corazón incrustado con gotas de ambar y trozos de zafiro que la cambiante marea ha dejado atrás.

Colorblind

I found myself either mesmerized by your shades or buried under the gravel what we seem to build and then shatter has left behind.

Why can't I just be colorblind?

Waiting, Phase eleven

Getting tired already.

Olas

¿Cuántas mareas habrán de cambiar antes de que las azules olas arrastren lágrimas de ambar hasta mí?

De rotas

No sabes cuánto odio las ganas de escribir que me provocas.

Reprise

Sin quererlo y aún con toda alevosía, me regalas nuevamente una de tus dulces pesadillas. Me embarras los labios con un precipitado gusto a sangre amarga, oxidada.

Fornicas con mis más torcidos deseos sin siquiera rozarme. Y una vez más manchas mis dedos con palabras y me hundo entre las tumbas que recelan tu mirada.

Maldita oveja suicida.

14 grados

Y no había notado cuánto extrañaba la urgencia de tus manos, la violencia de tus labios, el ritmo de tu carne al latir dentro de mí. Y me dejas la lengua empapada de tu sabor y un regusto de culpa se me escurre de entre los labios.
Y el eco de unas palabras inesperadas me ensordece las ideas, me marea la convicción.

Aún hoy puedo embriagarme de ti.

De Creta

¿En qué momento te metiste en mis ojos para sembrarlos de zafiros? ¿En qué momento te inspiré tan hondo que te me quedaste atorado en los suspiros? ¿Cuándo fue que revestiste mi pleura con ocres de tu aura? ¿Cómo y dónde te convertiste en mi tercer lagrimal?

Remolino

Y con el torbellino que azota mi consciencia, se me secan las palabras. Se enmaraña mi voluntad. Se me licia la razón.
Y sigo escurriendo ocres y zafiros hurtados.

Te arremolinas en mí.

De dulces pesadillas

Y cada noche me cuento una historia que termina en tus brazos. Y de tu lengua de aire succiono la morfina que me induce los retratos que, con detalle, proyecto en mis párpados, en su interior.
Pero al marcharse la luna, al pasar el efecto de la morfina, se me arranca de los párpados tu imagen y, sin miramientos, me devuelve a la consciencia la distancia descrita entre tus manos y mi piel.

Terpsícore

¿Que me pongo por encima de mi lector cuando escribo?
Tal vez sea así, y es que, cómo no hacerlo cuando soy yo la única seguidora fiel de mis renglones. Si me dedico a mí misma cada palabra. Porque, ¿qué sería yo sin las palabras sino una historia a medio contar? ¿Qué quedaría de mí sino la sombra de un recuerdo que se esfuma con cada suspiro, con cada parpadear? Qué sino un mapa olvidado en el camino; una ruta sin destino, sin trazar.
Así que he de echar mano de las plabras. Sin maestría, sin destreza. Por mera necesidad. Para ponerme por encima de mi lector, para crearme una apoteosis de mi, para enmarcar con relatos mi efigie... para volverme inmortal.

Marea II (la de otro mar)

Y la mar, obscura cual fauces de lobo, se turba y rompe en incongruentes olas que ya se besan los labios, ya se revientan las caras. Y yo, límpida e inerme, yazgo en sus regazos a merced de la indecisa corriente.
Mas no me arrastra, ni el púrpura del mar se resuelve a engullirme.

La sangre y la saliva se derraman sobre mí, profanándo mi limpidez. Los poros se me alebrestan para acoger, gustosos, los fluídos. Pero mi cuerpo, antes inerme, finge haberse vuelto impermeable. Mi máscara se hermetiza.
Y sólo un par de ojos vidriosos reciben la sangre y la saliva sobre sí.

...or to unplug?

How the hell do I switch you off?

Al despertar

Una noche en tus brazos no me basta, pero tu manto nocturno no velará más por mí.

Fuiste breve viento en un suspiro, y hoy te licuas, empañando mis pupilas.
Fuiste fuego encendido en mil miradas y la tierra de un suelo fértil que nos olvidamos de regar.

Y las estrellas que en mis ojos guardaba, se desprenden iracundas de tu cielo para morir en mi mar.
Y una orquídea se me arruga entre las manos.

Antipoesía

Escribir sobre ti una poesía sería imposible.
Sería injurioso de mi parte.
Porque habría que disfrazar tu aspereza. Limarte los ojos de licántropo.
Y habría también que reconocer tu suavidad; la que depositas con tus labios sobre mi vientre. Esa que no llegó a penetrar por mis poros.
Y tendría que dejarme tragar por el mar de púrpura que me sofoca. Y volverme daltoniana ante los rojos sueños que inundan mi mente.

Y entonces escribo azul antipoesía sobre ti.

Chimaera

Y me descubro adicta a una realidad flotante, inexistente. Una realidad en la que los miembros esparcidos a mi alrededor, tibios y latentes, aún no presentan lividez. Sangran un mar de posibilidades.

Pero en este escenario; el de la realidad que me humedece los labios y me acaricia vaporosamente el cabello, el puñal ya no se hunde en mi piel. Las extremidades tragan su impedimento. Cesan de ceñirme, desisten en su abrazo.
Y el yugo se me vuelve quimérico.

Y te descubro conjurándonos etéreos.
Me descubro deseándonos más, me descubro echándote de menos.

Voices

They're questioning me. Make them stop!

-0,83°/hr

Hoy hace un frío diferente.

El frío de hoy se siente triste.
Es un frío que emana del plexo solar y trepa por las costillas para inundar los pulmones. Se instala en el Anajata y, por millonésimas de segundo, lo paraliza.

Es el de hoy un frío contundente, un frío decisivo. Hoy... hoy hace un frío de muerte.

G. Black

And it was so utterly unlikely I can't help wondering if it was not really your time. For it seems as though the clouds were looking for you or perhaps fate needed the energy of someone as unique and strong as you were, as you still are. So I just hope, wherever you are, you find your way into the universe and leave the hindrances of the flesh behind to become free at last. You are and will be trully missed.

May you rest in peace, love, joy, freedom...

Caperucita moderna

Al menos, los ojos de lobo hambriento los tienes...

Mintaka, Alnitak y Alnilam

Y pareciera que Orión hubiese renunciado a su aposento estelar unos instantes para cazar en la tierra y con su cinturón atase a su fresca presa para traerla hasta mí.

Y se me tiñen de estrellas los ojos.

Acrotomofilia

Y hoy, sin querer, acaricié la realidad.

Una realidad mutilada o, quizá, una realidad cuyos miembros no se han atrevido aún a florecer. Una realidad que se me resbala de entre las manos cuando el puñal deja de hundirse en mi piel. Una realidad a la que poco a poco me vuelvo adicta y cuyas extremidades amputadas, ebrias de impedimento, me ciñen. Y yo... me voy perdiendo en el yugo de su imposible abrazo.

Hado

¿Qué queda por hacer cuando se saborea la libertad a la puerta de una celda; mirando hacia adentro? ¿Qué sino abrazar la sensación por un instante, paladear la paradoja y vomitar las palabras que nos provocan arcadas emocionales para después, pretender ser inteligentes (o tratar) y poner motor a motor a combatir; sabiendo que ninguno puede ganar?

Mirar II

Mirar
Si supiera mirar...
...si mirara...
¿Mirarme?
Mirarte
ir
irme
irte
arte
arme
arma
amar
¿amar?

Me aterra mirar.

Ribbed

Comenzaste deambulando, sigiloso, por mi mente. Tus pasos, suaves pero determinados, dejaban huellas de añil azul en mi lóbulo prefrontal.

Y poco a poco te fuiste adentrando; dando de repente tímidos pincelazos en el virgen lienzo que hasta ayer permanecí.
Los pincelazos se tornaron brochazos cada vez más audaces: algunos de rojo erotismo; otros de un salvaje y territorial naranja oxidado, casi animal; con un negro avejentado revestiste mis rincones para impregnarlos de ti. Y así, entre óleos y texturas, obligas al lienzo a expandirse para ti, para hacer de tu brocha el conquistador de un espacio que, por momentos, se sigue tiñendo de mares y soles.

Tu líquido carbón resbala por mi cuello. No. Lo hace por dentro, por mi garganta.
De pronto, te siento plantarte en mi clavícula. Dibujas una estrella. En menos de un suspiro la vuelves una constelación, me regalas tus lunares.
Y escurren unas cuantas gotas por mi esternón. Dudas. Te sitias. Te aprisionas.

Y el carbón líquido se derrama.

Mirar

Escribí una carta e hice de mis anhelos un hilo para que una orbe morada la llevara hasta ahí, a donde mis sueños serían leídos para que tres hombres ataviados con coronas y capas, o uno de larga barba blanca con olor a nube, o una bola expansiva de gas, o una mujer de tres ojos y seis brazos o, quizá, todos ellos, uniendo fuerzas sólo para mí, se encargaran de concedérmelos. Y mi más grande anhelo era él. Era el ardor de sus brazos y la urgencia de sus labios. Las promesas que duermen en sus ojos y la liquidez congelada en sus sentimientos. Pero no llegaron, O no aún. ...tal vez la entrega lleve su tiempo, tal vez el paquete se perdió en una aduana del pasado pero yo recibí algo más a cambio. Algo completamente inesperado. Recibí el ardor de tus pasos por mi mente y la urgencia de mi lengua por tus labios, tus senderos. Me regalaron también las promesas fantásticas de un apasionado encuentro en un universo paralelo y la liquidez aletargada en nuestra carne.

Y con un dedo recorro lentamente el borde del listón que adorna tu exterior mientras de tu mano gira mi mente una vez más en un waltz de deliciosa confusión, a contrapunto con nuestro existir. Me detengo un instante para contemplar tu envoltura pero tus ojos me urgen a continuar y entonces, desgarrando la última tira de imaginario papel, desnudo vorazmente mi nueva obsesión.