De rotas

No sabes cuánto odio las ganas de escribir que me provocas.

Reprise

Sin quererlo y aún con toda alevosía, me regalas nuevamente una de tus dulces pesadillas. Me embarras los labios con un precipitado gusto a sangre amarga, oxidada.

Fornicas con mis más torcidos deseos sin siquiera rozarme. Y una vez más manchas mis dedos con palabras y me hundo entre las tumbas que recelan tu mirada.

Maldita oveja suicida.

14 grados

Y no había notado cuánto extrañaba la urgencia de tus manos, la violencia de tus labios, el ritmo de tu carne al latir dentro de mí. Y me dejas la lengua empapada de tu sabor y un regusto de culpa se me escurre de entre los labios.
Y el eco de unas palabras inesperadas me ensordece las ideas, me marea la convicción.

Aún hoy puedo embriagarme de ti.

De Creta

¿En qué momento te metiste en mis ojos para sembrarlos de zafiros? ¿En qué momento te inspiré tan hondo que te me quedaste atorado en los suspiros? ¿Cuándo fue que revestiste mi pleura con ocres de tu aura? ¿Cómo y dónde te convertiste en mi tercer lagrimal?