Y cada noche me cuento una historia que termina en tus brazos. Y de tu lengua de aire succiono la morfina que me induce los retratos que, con detalle, proyecto en mis párpados, en su interior.
Pero al marcharse la luna, al pasar el efecto de la morfina, se me arranca de los párpados tu imagen y, sin miramientos, me devuelve a la consciencia la distancia descrita entre tus manos y mi piel.
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