De grata sequía

Se me ha acabado la tinta azul.

Del poeta maldito

Y me encuentro embriagada por el intoxicante delirio que me obsequian estos cuentos de Shakespeares urbanos en Prozac y Ophelias modernas en rehabilitación.

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Y llegan palabras a las cuales su contexto histórico confiere una cualidad tan vacía y, sin embargo, aparecen cargadas de una intensidad tal, de una sinceridad tal, que sorprenden al autor mismo quien, cauteloso, vuelve una vez más a releerlas en espera de que sus ojos le hayan jugado un truco.

Cerrojo

Y se me escapa de entre los labios una sonrisa y recojo un suspiro con la mirada.

Λήθη

Y que quisiera bañarme en las aguas del Leteo y con sus azules lavar los ocres que hoy tiñen mi mente y mi piel.

De ornato

¿Y qué hago si me rehúso a convertirme en esfera?

Tinta

De mis ojos llueve tinta.
Lluevo tinta de un azul que no se deja ni escribir.

Tres

De madrugada soy puntos suspensivos y la conveniente sordera de un oído diestro.

Cinco

Y la mano recobra el sentir y tibia electricidad deambula en nuestras venas.

Seis

Hueles a tierra mojada antes del amanecer; a promesas y a jóvenes semillas.
Sabes a lianas que se entretejen en frescos destinos. Sabes a nubes y a mar.
Pero con el alba, la tierra se seca; tu humedad huye hacia el cielo y las semillas mueren de sed.
Los paladares se insensibilizan y tu gusto muere súbito en mis papilas.
Y a nuestro tacto le falta electricidad; las yemas de mis dedos se petrifican.
Y sólo si mantengo cerrados los párpados puedo escucharte.